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| Fernando Graça |
Papel em branco, urgência de construir a Obra, escapo, desvio, me perco em corpos lábios alheios e foram tantos que esqueço o teu nome e quase nem sei mais o meu, uma promisdescuidade importante, digo isto a mim mesmo: promisdescuidade importante, em que dou as costas para a única coisa que vim fazer no mundo, pois a literatortura não pode estragar os meus 20 e poucos anos, não pode reduzir luar noite estrela sexo em meras palavras luar noite estrela sexo, não pode converter o centro lascivo do meu impulso fervilhão em arranhares de umas superfícies fajutas, não, não posso viver a introvertida vida corcunda diante da Obra oca, indiferente, inútil como a Bíblia ou a Guerra e Paz, vinda das mãos do exímio construtor do grande muro a separar os corredores de dentro dos corredores de fora, passarelas passagens de toques suores abafados e humanos, tudo isso em troca da sacralidade em deixar linhas versos palavras como essas daqui às gerações futuras, muitas delas nefastas a rasgar com unhas e dentes ou cuspir com bocas e línguas os livros, e outras a repetir declarar bendizer as mesmas linhas escarradas, linguagem em movimento a passar por muitas mãos bocas gargantas, uma promisdescuidade mais importante do que aquela anterior que recusei e recuso agora em troca de algum mínimo vislumbre do que matura germina neste instante momento, a Obra. // Gérmen
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O sandeu na sand foge do horrorcausto de tantos corpos consumidos por sua gula e em voluntário exílio se põe a escrever. Sempre na eramá dos dias, em que é oscura a noite do deserto e no papel brotam os perversos. Ser fodido pela literatura dessa transmaneira, sofrer de promisdescuidade e de um terrível tédio, tudo isso aguentou aguentei aguentarei. // O Sandeu
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aflição e dissabores. descaminhos. Eu te tenho em minhas mãos, Kierkegaard, mas Soren não entende de descaminhos, queres o que então, ah ah, um beijo tácito, um afagar de mãos, nada daquilo que eles chamam de niilismo, o único vazio real é a fome, nada de sussurros contra o cotidiano rotina, anti o Sol da manhã de segunda. Essa atração fatal não nos livrará da interrogação de depois. A única iluminação possível é a das lâmpadas. Metemos muito. Tantos demônios... Depois um descanso acalanto, um inventar carícias onde não tinha, um preencher de gestos em movimento dentro dos buracos espaciais, uma aproximação. O Kierkegaard não te conhecia, nem o Silêncio, nem o Vazio, eu abismo não te conheço, te esqueço, te ignoro, eu te amo a cada instante. é lícito te atrair até mim e depois do orgasmo sussurrar em teu ouvido angústias rotinas a serem superadas? não esperavas isso de mim, este instante momento letárgico diante do silêncio, não, logo eu, tão gostosinho, poeta sexy, logo eu, quero agora te falar do exílio de Ovídio, aquele cuja arte de amar não serviu para livrar-lhe da terra arisca estrangeira árida longe de Roma, e nós dois lado a lado estamos longe de nós mesmos e não há anistia possível nem salvação provável, por isso pergunto é lícito este instante momento em que te tenho nas mãos e posso te dizer que tua vida não passou de um engano? // Licitudes / Sussurros Heideggerianos
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Estranho incômodo de certos fatos antes desconhecidos que nos chegam aos olhos: K não está só. Um ciúmes, um arrepender-se. A OBRA INCOMPLETA É SEMPRE A MELHOR. Talvez por um triz um sorriso apressado não tivemos nada. Tudo talvez por isso mesmo acreditar que sem ela eu virei gay. Não assim, meu holofausto importa em sentimento. Assim talvez, pois tal desvario laborioso não passa de um enorme muro de lubricidade construído apenas para ignorar a única paixão de minha vida, meu clichê pessoal não manniano. Tão persistente? A única. As mulheres me rejeitaram. A mais persistente. Sim, mas não mais que as pirâmides, por isso mesmo o que não mata nos torna mais fortes. Assim deito tudo abaixo, como um dia o Trem(p)o deitará Quéops, Quéfren e Miquerinos, e eu, pensarei ainda em K?
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Ele se apaixonou por um assassino e soube do crime. lívido é sempre o Tempo quando encara o Futuro. dos olhos teus seria outra miragem senão meus próprios olhos refletidos, talvez árvore furta-cor a raiz despejando-se em certa terra e o ferido ódio não sabendo do desapego viral vital da natura. germina neste instante momento certa dor sussurrar de clamores e relâmpagos dentro da escuridão dessas quatro paredes. é sólido o tempo, mas nunca lívido, quando encara pedras vidraças e depois do embaçar solidão revelar ali a cara do Tempo. Te amo, sim, sem pedir lógica, acredito em ti como Hölderlin acreditava nos deuses gregos, enlouqueço por ti se necessário, porque dou as costas para a janela e LÍVIDO HÁ DE SER EU.
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O fim, este imenso clarão, faminto de matéria, ávido de nada, visitante socialista, compactua comigo aos poucos, e prevejo o esmagar da totalidade das coisas, e depois disseminar dinâmico pela boca dos vermes, no interior dos campos, recomeço, parcela minha pelo ar, pela terra, nas águas, quero me converter neste erotismo, mas digo a mim mesmo: conceda a superfície, não negocie o essencial de ti, o teu mais fundo, não abrace o oscuro enigma transvestido de branca luz. Neste momento crucial digo retire de mim a capa do superficial, jogue-me para o outro lado do véu, e ao mesmo tempo sinto nostalgia dos dias e das horas, do Sol insistente e inútil que vai e volta, quero ficar, fincar meu corpo na cama, meu gato olhando-me com seus olhos azul safira como quem intui a despedida, não, como quem pede ração no pote vazio, a fome, a fome do clarão, a vida pulsando em todos os cantos menos em mim. // O Fim
© Escrito em 2015 por Fernando Graça. Todos os direitos reservados. Também publicado no Portal Cronópios em:
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