último poema do ano de 2015, por Fernando Graça

prevejo entre frestas
outras pedras
de desvario laborioso
entre traças e ambidestros
uns suicidas de um fosso
e intragáveis frutas
de duro caroço

criaturas em crateras
primazias já pretéritas
e grandes crises
provas fracas granas podres
crime de crucial frêmito

céu de vidro de granizo
treme terra transa crua
pobre terra triste trópico

mas o futuro imprudente
traz primavera
entre os dentes

mas o prudente presente
traz primavera
entre os dentes

- Fernando Graça. 29 de dezembro, 2015.

Lúcifer

Há alturas soberbas, danosas,
Alturas milímetras e abismos sem fim.
Alturas de perdição: vaso que rebenta.
Alturas de aventura, súbito ato
Do garoto de encontro ao rio.

Altura da fuga e da liberdade.
Saltos de medo, saltos em poços
Do engano e do erro. Clausuras profundas
Agradáveis a quem viveu excelso.

Descidas, distâncias, espessuras do alto baixo.
Elevação e queda do imensurável, caídas espirais,
Caídas retas, lentas como objeto no Cosmos.

Com olhos do avesso, subir é descer
Por caminhos íngremes de andares da preguiça
Odessa
E por alturas escuras
Altamura
E ajoelhares penosos pagando promessas.

Bomba de Hiroshima. Meteoros sobre a Lua.
Grand Jete de sublime precisão.
Pétalas na terra
E orvalho que escorrega atraído ao chão.

Alturas amenas, superfícies de pluma,
E outras espinhosas em meio aos rochedos.
E há pousos de penas, pousos de ciscos,
Algodão sem peso e felinos
Que nunca se ferem ao saltar no risco.

Há quedas indevidas como a do voo interrompido
De um pássaro atingido. E outras de propósito
Como a minha ruptura: passo a mais diante do precipício.
Assim minha altura. De encontro a sedição.
Assim minha altura. De encontro a rebelião.
Assim minha altura, truncada, desmedida,
Deixa desobediente de grande traição.

Experimentações na prosa para um livro-bomba que em breve será lançado por Fernando Graça

uma prosa do agora - é possível - uma do séc. XXI, que não ignora Joyce, Oswald, Hilda, Beckett, que não ressuscita as mortas formas para fazer da literatura comércio vendável, aquela que é viva e avança e sepulta de vez o romance, a novela, o conto.

DOPPELGANGER SANDEU

1 - O sandeu na sand foge do horrorcausto de tantos corpos consumidos por sua gula 2 - e em voluntário exílio se põe me pus a escrever 3 - Sempre na eramá dos dias, quando é oscura a noche do deserto e dos papéis brotam os perversos 4- o Deserto sua Casa, circunvago 5- Criação artística e procriação possuem um veio em comum, de seminar, lançar no mundo 6 - Circunvago travessia, os olhos vidrados, e depois das areias não sei mais o que, algo talvez que se desenrola na superfície, mas sem explicação consegue se aprofundar 7 - o poeta vaga na madrugada vaga: escreve um tanto 8 - escreve outro tanto 9 - se cansa o Poeta 10 - se fere em armadilhas, pisa na areia movediçazar 11 - de manhã se pasma pasmo com o reflexo 12 - olheiras café café café 13 - Este aí no espelho é o outro, aquele outro pagante, pedestre, cotidianópio, volúpia sexual, correndo atrás de meninos meninas, precisa/o de emprego 14 - Aí ele, mostrando-te a ti mesmo no reflexo, ele abre as mãos tuas mãos e mostra todos teus erros e faltasobras de tempoema e inutilidades deste teu atofício 15 - "Quero que se foda..." 16 - E o Artistardor sorri (este sou eu mesmo), sorriso de dentes inteiros, o Artistatirador alucinado 17 - Sandeu 18 - Mostra-lhe a Palavrarma 19 - E os Esbugalhadolhos 20 - Matou ele matei o homem comum, este de cá de dentro da massa cinzenta, brain, cabeza, fúria inside in me out of tudo, contas, volúpias sobre a mesa 21 - Incinero tudo, contas, volúpias, joguei às traças 22 (número cabalístico) - Seu mundo particular vence 23 - cometa que diz Matei ele, joguei às traças 24 - talvez em culpa retorno tua vida (a juventude me fode de ver o futuro), um dia, mas agora quero querer o acordar na madrugadardor atrás do Imensurável 25 - ou quero nem dormir 26 - o esquecer de empregos, a vida faminta diante das torres e do cromo, quero o MAIS que dilata, agiganta, me eleva do abismo da areia movediça, estes nomes malditos, Jim, Amy, Jimi, quero meu vinho e minha palavrarma disparada em teu peito, Homem Comum 27 - Matarei ou matei 0 - e não olhei para trás. 

O essencial numa obra de arte é que ela deve pairar muito acima do reino da vida pessoal e falar do espírito e coração do poeta-enquanto-homem para o espírito e coração da humanidade inteira.

Tradução livre para O Homem em Busca de sua Alma (1933), de C. G. Jung.

ESBOÇOS

//a
boca
no
reflexo diz: Beija outras bocas. Afaga os gatos. Lava a louça. Mas, sobretudo, escreve, Teu, cor, po, em, vão, mal, sabe, a. l. i. e. n. a. d. o. vai. o. mun. do. deixar. Mas. não. os. e. s. c. r. i. t. o. s. que. continuarão. em. algum. lugar.
Talvez dentro doutro corpo.

//Na, rua, sentimento, epifânico, em, mim.nós. Eu ali que dia sabendo de todos que dia olhando o mundo que dia a me perguntar que dia pude apostar no absurdo. Talvez quando -fronteira- e tanto Sol na alma, ávido -primeira- a se descabelar no asfalto, o cheiro morno dos segredos por baixo da areia -dizeres- e pude gritar esmurrar sem no entanto -desperdício- estilhaçar minha própria medida. Te amei, sim, Angst, e no entanto só eu resto agora -cacos-despojosos-ruínas- devo amar o que resta.

//Comigo de noite SE SOU LÚCIDO ME VEIO HOJE veio o absurdo, mas isso depois O TEU FANTASMA foi melhor superado e entendido COMO O DIA após uns goles de vinho EM QUE ME TROUXESTE A VIDA tomado inquieto diante da janela aberta sem vento SEDENTO PELO GOZO  a pensar nos meus anos SEM SABER QUE UM DIA e nas muitas misérias da mente - que bobagem, gósto do gôsto da alegria CHEGARIA A MORTE, e evito o nodoso o sólido e fechados cenhos MAS ESQUECE - bobagem, digo, bebendo outros goles mais, EU AQUI TU AÍ, VIVAMOS MORRAMOS saboreados E DEIXEMOS A MORTEVIDA sob o pretexto da alegria. COM AQUELES QUE AINDA INSISTEM.

//Alguém tenta escrever. Tentar escrever. Tentando escrever. Tentado a escrever. "O arranhador de superfície não tinha uma disciplina fixa, mas quando estava trabalhando era capaz de ficar horas sem comer." Isto. "Nesses momentos, não lhe perturbava ecos nem sinfonias vizinhas (se proíbem bebida para menores de 18 deveriam proibir também para maiores de 60), brigas alheias familiares, compromissos com a faculdade, preocupações de todo jovem de vinte e dois anos". Eu poderia, se quiser, evitar adjetivos e introduzir uma linguagem seca (Kafka: "Tudo o que não é literatura me aborrece"), mas não tanto pedregosa como a do Rosa. E; concluir; talvez; por que; precisamos. afinal. Desses cacos estilhaços; hein, gatos; por que andar para que passear por estes escombros despojos sem os quais não vivo; por que precisar; afinal; dessas ruínas do Walter Benjamim, desses fragmentos de que falava o Eliot, por que, insisto, na, perlaboração, no, Durcharbeiten, freudiano, que, não, é, lodo, é, potência, mas inunda minha vidagora? Acabou a história, findou o século XXI. Puto foi o século XX, desabando os tetos de minha casa - danem-se os questionamentos do agora, insolúveis ficarão, deixemos as respostas para quem viver me ler.

GE.NÉ.TI.CA

"Não se conhece nada senão aquilo que se ama [...]"
Carta de J. W. von Goethe para Friedrich Heinrich Jacobi em 10 de junho de 1812.

"[...] quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe por que ama, nem o que é amar... [...]"
Alberto Caeiro em "O Guardador de Rebanhos", 08 de março de 1914.

Fruto. Da. Brancura. Máxima. De. Punhados. De. Palavras. Fruto. De. Mim. Fruto. De. Ti. Oh. Pai. Papai. Devolve-me. O. Corpo. Alma. Roubaram-lhe. A. Alma. Deram-me. Outro. Corpo. Que. Não. O. Seu. Meu. E. Eu. De. Fora. Testemunha. E. Vítima. Culpado. Que. Sou. Egoísmo. Pensei. Puro. Egoísmo. Querer. De. Volta. O. Morto. Revôlto. às. voltas. o. morto. sendo. que. todos. os. mortos. tem. seu. destino. próprio. Assim. também. nós. vivos. Assim. eu. te. querendo. a. cada. instante. outro. Saturno. Devora. E. Caga. O. Mesmo. Outro. Corpo. Do. Filho. Que. Se. Encaminha. Para. Debaixo. Da. Terra. Mesmo. Os. Não. Devorados. Possuem. Esse. Mesmo. Destino. Inexorável. Lançados. Somos. De. Escuridões. De. Organismos. Universos. Alheios. Indiferentes. Ao. Portão. Fatal. Por. Isso. Agarro-me. Às. Páginas. Às Palavras. Filhas. Minhas. Também. Lançadas. Boiando. Nesse. Mar. De. Mortes. Mas. Filhos. Humanos. Ainda. Não. Adotei. Os. Gatos. Para. Corrigir. Minha. Solidão. Não. Adotei. Os. Gatos. Porque. Desde. Pequeno. Eterno. Fascínio. Diante. Do. Animal. O. Mistério. Deles. Silêncio. Felino. Miado. Necessário. Durmo. Com. Eles. Eles. Me. seguem. Brigam. Brincam. Atrapalham. Minha. Escrita. Meu. Fluxo. Nervoso. De. Inconstante. Frequência. Interrompem. Assim. Como. Essa. Grande. Dama. Que. Te. Devorou. Desde. Então. Fui. Fundo. Num. M. e. r. g. u. l. h. o. Sem. Volta. A. l. T. O. s. e. B. A. I. x. o. s. Para. Me. Dar. Conta. De. Que. Estavas. Em. Mim. Talvez. Me. Devorastes. E. Eu. Não. Tenha. Ainda. Percebido. c. a. c. o. s. d. u. m. o. u. t. r. o. s. e. r. d. e. c. a. n. t. a. d. o. Ah. Não. Ah. Sou. Eu. Quem. Devoro-me. E. Tu. Não. Passas. Do. Outro. Que. Sou. Talvez. Por. Isso. não. te. tenha. TE. AMO. Nos. Meus. Gestos. Estás. No. Levantar. De. Minhas. Sobrancelhas. Estás. Cada. Vez. Mais. E. Na. Tranquilidade. Minha. E. Nessa. Escrita. Registrado. Eu. Obra. Tua. Artista. Morto. Vivo. Através. De. Mim. Teu. Legado. E. Herança. Não. sei. s. e. m. e. e. s. c. o. n. d. o. e. m. t. i. o. u. s. e. j. á. n. ã. o. s. e. i. m. a. i. s. q.u.e.m. s. o. u. c. o. m. t. a. n. tos. res. quí. cios. teus. dei. xa. dos. em. mim. Não. e. nem. quero. saber...

as feras e o poeta - autorretrato de fernando graça

fernando graça autorretrato - junguiano

Poemas escritos por Fernando Graça em imagens (2015)

"a vocêu", escrito pelo poeta e escritor Fernando Graça

"diante do suicídio de um conhecido que se enforcou aos 18 anos, ou: o suicídio nunca vale a pena, escrito pelo poeta e escritor Fernando Graça

versão 2 de "diante do suicídio de um conhecido que se enforcou aos 18 anos, ou: o suicídio nunca vale a pena, escrito pelo poeta e escritor Fernando Graça

"doação ao faminto", escrito pelo poeta e escritor Fernando Graça

"eis o poeta", escrito pelo poeta e escritor Fernando Graça. Ouça esse poema na voz do autor em: https://www.youtube.com/watch?v=s99AWOx6iwk

"poemar II", escrito pelo poeta e escritor Fernando Graça

"Poemar I", escrito pelo poeta e escritor Fernando Graça

"Dança do Século", escrito por Fernando Graça: "Para mim a imagem do artista e do homem do século XXI é a de alguém no meio de dois principais elementos: de um lado, o torso arcaico de Apolo, e do outro, Dante ao lado de Beatriz diante de Deus..."

"O Que é Poesia", escrito pelo poeta e escritor Fernando Graça. "Esse é provavelmente um dos meus poemas preferidos, o mais bem acabado, o mais 'moderno'. Insight puro e, a meu ver, inovador, porque continua a abordagem de contrastes dos últimos poemas do Haroldo de Campos."

Dois Poemas sobre o Ser e o Estar, por Fernando Graça

I

Você vai morrer \\ todos vamos
ramos sem fim 

Saudade do mar \\ do mar de Santos 
mar poluído onde não se vê mais os pés
na areia

Talvez por isso \\ por isso mesmo
seja eu suspenso \ cabeça-nuvem:

Dizem Fome Passe Livre Manifestos
E eu só escrevo sobre Heidegger e Angústia.
Mostram-me indireitas, ex-querdas, descentros,
E só canto o interno.

Sou bicho bicha fraca: não vou à rua.
Foda-se o agora, estou no tempo.

Nenhum homem é uma ilha, mas somos todos desertos:
Andar uma, duas milhas, voltar sozinho,
introverso.

II

são paulo
ou
são palimpsesto?

são paulimpsesto
ao redor e uma voz
na calada da noite
por dentro desses columbários
de concreto:

memória proustiana, não
memento canibal
ouroboros metamórfico, sim
são mefistofélica no sentido goethiano
nunca se detém, quando muito há uma rua
arborizada
uma praça ignorada
mas nunca se detém, sempre em frente, nunca presente

e um descaráter (ético) sem rosto:
um rosto sem rosto
um afronto um monstro
sem essência
avesso sobreposto

Circunvago / tudo nasce sobreposto
tudo e nada / nada é tudo
solidão multidão - circunvago Travessia.

Que fagulhas agulhas arestas
aguentariam tal brecha?
tudo nasce sobreposto: até poesia.

3 poemas de Fernando Graça para o curta doc "Tríade"

Poemíscuo I

Desavalanche de sensações.
Que horrorcausto que eu provoquei:
tantos corpos, meu Deus, tantos corpos
queimados por meu desejo
e oferecidos ao tremor do Tempo.

Amores. Um potlatch
de muitos lábios e dolores:
no que tudo isso resultou?

Não em memória apenas,
talvez num projeto superior
algo maior
que não entrou 
em cena:
essa koisa é o Poema.

Frodido

A literatura fodeu minha inocência:
do cacabaço rompido
no abrir de um livro (não de pernas)
tantos inferros e paradisos...

E eu sozinho a limpar cada canto
cada canto imundo do desmundo
explodido pelo coito de infinitas espernas.

E nos vãos desvãos das muralhas,
no virar das pedras rochas,
nos cantos recantos das terras,
em meu varrer de folhas, sacodir de panos,
ver como vi que tudo é antigo 
                           tudo é velho
                          nada novo nothing virgem

Mil anos nas minhas costas.
Todos os cânones a me foderem
e a rirem de mim pelas costas.
Como Aquele que nunca se mostra.

Poética

Escrever obcecado sobre o papel
diante da Obra, súmula do Tempo:
Arte realizada e posta aí para todo o sempre
(mesmo depois do meu corpo presença)
e talvez por isso mesmo eu deva esquecer o mundo
com seus lábios toques babas tentações
para viver a vida corcunda diante da literatortura:
             torres de marfim, versos e ficções
abdicar desta
para urgir outra vida
e me tornar imortal na                                    sepultura.

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Fragmentos de um livro que está por vir por Fernando Graça

Fernando Graça

Papel em branco, urgência de construir a Obra, escapo, desvio, me perco em corpos lábios alheios e foram tantos que esqueço o teu nome e quase nem sei mais o meu, uma promisdescuidade importante, digo isto a mim mesmo: promisdescuidade importante, em que dou as costas para a única coisa que vim fazer no mundo, pois a literatortura não pode estragar os meus 20 e poucos anos, não pode reduzir luar noite estrela sexo em meras palavras luar noite estrela sexo, não pode converter o centro lascivo do meu impulso fervilhão em arranhares de umas superfícies fajutas, não, não posso viver a introvertida vida corcunda diante da Obra oca, indiferente, inútil como a Bíblia ou a Guerra e Paz, vinda das mãos do exímio construtor do grande muro a separar os corredores de dentro dos corredores de fora, passarelas passagens de toques suores abafados e humanos, tudo isso em troca da sacralidade em deixar linhas versos palavras como essas daqui às gerações futuras, muitas delas nefastas a rasgar com unhas e dentes ou cuspir com bocas e línguas os livros, e outras a repetir declarar bendizer as mesmas linhas escarradas, linguagem em movimento a passar por muitas mãos bocas gargantas, uma promisdescuidade mais importante do que aquela anterior que recusei e recuso agora em troca de algum mínimo vislumbre do que matura germina neste instante momento, a Obra. // Gérmen

xxx

O sandeu na sand foge do horrorcausto de tantos corpos consumidos por sua gula e em voluntário exílio se põe a escrever. Sempre na eramá dos dias, em que é oscura a noite do deserto e no papel brotam os perversos. Ser fodido pela literatura dessa transmaneira, sofrer de promisdescuidade e de um terrível tédio, tudo isso aguentou aguentei aguentarei. // O Sandeu

xxx

aflição e dissabores. descaminhos. Eu te tenho em minhas mãos, Kierkegaard, mas Soren não entende de descaminhos, queres o que então, ah ah, um beijo tácito, um afagar de mãos, nada daquilo que eles chamam de niilismo, o único vazio real é a fome, nada de sussurros contra o cotidiano rotina, anti o Sol da manhã de segunda. Essa atração fatal não nos livrará da interrogação de depois. A única iluminação possível é a das lâmpadas. Metemos muito. Tantos demônios... Depois um descanso acalanto, um inventar carícias onde não tinha, um preencher de gestos em movimento dentro dos buracos espaciais, uma aproximação. O Kierkegaard não te conhecia, nem o Silêncio, nem o Vazio, eu abismo não te conheço, te esqueço, te ignoro, eu te amo a cada instante. é lícito te atrair até mim e depois do orgasmo sussurrar em teu ouvido angústias rotinas a serem superadas? não esperavas isso de mim, este instante momento letárgico diante do silêncio, não, logo eu, tão gostosinho, poeta sexy, logo eu, quero agora te falar do exílio de Ovídio, aquele cuja arte de amar não serviu para livrar-lhe da terra arisca estrangeira árida longe de Roma, e nós dois lado a lado estamos longe de nós mesmos e não há anistia possível nem salvação provável, por isso pergunto é lícito este instante momento em que te tenho nas mãos e posso te dizer que tua vida não passou de um engano? // Licitudes / Sussurros Heideggerianos

xxx

Estranho incômodo de certos fatos antes desconhecidos que nos chegam aos olhos: K não está só. Um ciúmes, um arrepender-se. A OBRA INCOMPLETA É SEMPRE A MELHOR. Talvez por um triz um sorriso apressado não tivemos nada. Tudo talvez por isso mesmo acreditar que sem ela eu virei gay. Não assim, meu holofausto importa em sentimento. Assim talvez, pois tal desvario laborioso não passa de um enorme muro de lubricidade construído apenas para ignorar a única paixão de minha vida, meu clichê pessoal não manniano. Tão persistente? A única. As mulheres me rejeitaram. A mais persistente. Sim, mas não mais que as pirâmides, por isso mesmo o que não mata nos torna mais fortes. Assim deito tudo abaixo, como um dia o Trem(p)o deitará Quéops, Quéfren e Miquerinos, e eu, pensarei ainda em K?

xxx

Ele se apaixonou por um assassino e soube do crime. lívido é sempre o Tempo quando encara o Futuro. dos olhos teus seria outra miragem senão meus próprios olhos refletidos, talvez árvore furta-cor a raiz despejando-se em certa terra e o ferido ódio não sabendo do desapego viral vital da natura. germina neste instante momento certa dor sussurrar de clamores e relâmpagos dentro da escuridão dessas quatro paredes. é sólido o tempo, mas nunca lívido, quando encara pedras vidraças e depois do embaçar solidão revelar ali a cara do Tempo. Te amo, sim, sem pedir lógica, acredito em ti como Hölderlin acreditava nos deuses gregos, enlouqueço por ti se necessário, porque dou as costas para a janela e LÍVIDO HÁ DE SER EU.

xxx

O fim, este imenso clarão, faminto de matéria, ávido de nada, visitante socialista, compactua comigo aos poucos, e prevejo o esmagar da totalidade das coisas, e depois disseminar dinâmico pela boca dos vermes, no interior dos campos, recomeço, parcela minha pelo ar, pela terra, nas águas, quero me converter neste erotismo, mas digo a mim mesmo: conceda a superfície, não negocie o essencial de ti, o teu mais fundo, não abrace o oscuro enigma transvestido de branca luz. Neste momento crucial digo retire de mim a capa do superficial, jogue-me para o outro lado do véu, e ao mesmo tempo sinto nostalgia dos dias e das horas, do Sol insistente e inútil que vai e volta, quero ficar, fincar meu corpo na cama, meu gato olhando-me com seus olhos azul safira como quem intui a despedida, não, como quem pede ração no pote vazio, a fome, a fome do clarão, a vida pulsando em todos os cantos menos em mim. // O Fim

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"No Final", poema dedicado a Sylvia Plath, escrito por Fernando Graça

No Final

a Sylvia Plath

  

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6 poemas de Fernando Graça

Nunca sabemos sobre o outro (escuro alvorecer)

Nunca sabemos sobre o outro:
os nazistas liam goethe, escutavam wagner,
mas de dia horrorizavam auschwitz.
Também assim eu diante do teu rosto
não sei que mistério outro
haverá em teu mais profundo centro
e nos teus segredos de dentro.
Eu mesmo me estranho diante do fortuito
espelhismo oferecido pela vida:
não sei se sou céu ou abismo
se sou chegada ou partida.
Não importa: sem nada conhecer
nos amamos sob o escuro alvorecer.

autorretrato visto na madrugada

teu autorretrato
mostra-me o que não toquei
o que não tive
lábios que não beijei
corpo que vive
sem o corpo meu
e meus olhos miram a foto
não os olhos teus
e deles tornam-se reféns:
teu autorretrato mostra-me o que não tenho
dele desdenho
pois tu mesmo não te tens.

Deidade I

Não, não quero os Teus platonismos
seriedade muda, hermetismos,
friez surda sem erotismo.
Quero-Te como Krishna, carnal
lábios nos meus, homossexual
e se acaso Te encontar morto
como Nietzsche O queria
deito-me no corpo
necrofilia
amor torto
poesia

Frivolidade dos Dias

varro a frivolidade dos dias
migalhas, partidas
armadilhas
com o resto do pão
que caiu
nesta plataforma infinita
sem fronteiras
nem países
que me leva a ti: o chão.

depois sinto a friez dos metais,
sussurros heideggerianos,
mas não te esqueço jamais
pois te amo.

prevejo misérias, kierkegaard,
avanço, subo, sem evitar
a paixão séria sem descanso.

Iluminação

rejeitei Aquele que nunca se mostra
e me fodi pela via tortuosa que são os teus lábios
tenros, e esqueci os sábios
em livros fechados
mas agora volto ao jardim primeiro:
recaminho entulhos, destroços, te deixo no passado
e encontro brechas nas paredes,
buracos nos muros abandonados,
nesgas de antiga sede
vesgas verdades
satoris
nirvana

Poetas Vivos

Foram tantos poetas suicidados
que nem vale a pena ser mais um.
Diante do mar eu quero o mais que se agiganta
e que paira acima dos seres e dos não seres
e daqui deixo para trás as vidas
que orgulham as enciclopédias
e a biografia notável.
Não temo a cidade que oprime as ondas.
Não deslumbro o vento favorável.
Supero a solidão, a fome hedionda.
Deixo na areia mais que pegadas:
deixo também folhas amassadas
com ideais que não sirvo.
Tantos poetas suicidados...
O mundo precisa de poetas vivos.

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